22.7.08

Sobre la escena en busca de título (o Los motivos de Celia)

Antes, cuando se afanaba realizando sus labores en la enorme residencia solitaria, Celia, la criada, se complacía llenando esas horas con algunas estrategias de distracción. Le gustaba encender el radio y sintonizar siempre la misma emisora, llenando la sala y las alcobas con las mismas melodías y los repetitivos cotilleos de los comentaristas. Se sabía de memoria, y se divertía imitándolas, aquellas cuñas populacheras que escuchaba en las estaciones de amplitud modulada. Celia, quizá esté demás revelarlo, también hablaba sola.
Ahora, con la llegada del joven Raúl, las rutinas de la criada han comenzado a sufrir cambios progresivos. Y algunas incluso han cesado.
El hijo de los patrones se ha metido a la cocina para preparar él mismo sus platos sofisticados. Celia, de muy buen ánimo, lo asiste en las tareas menores: le alcanza los utensilios, le lava los vegetales, enciende el horno para calentarlo. Poco a poco han empezado a cruzar diálogos breves, a comparar recetas y trucos útiles. Con el tiempo, además, se han vuelto naturales los chistes, y juntos han empezado a forjar una suerte de camaradería que ahora, lejos todavía del cariño, puede compararse con alguna tímida variante de la amistad.
Este giro inesperado, esta alegría candorosa que a Celia le resulta tan excitante, podría explicar el atrevido gesto de ayer, ese arrebato, cuando ella —en plena tarde lluviosa, en la puerta de la residencia— elogió la presencia y la compañía del atildado Raúl. Cuando olvidó todos sus escrúpulos y se atrevió a tocarlo por primera vez.